AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (11) [Rubens Jardim]

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (11)

FLORA FIGUEIREDO (1947),  poeta paulistana, cronista e tradutora. Já publicou vários livros de poemas. Destacamos: Florescência (1987), Amor a Céu Aberto (1992), O Trem que Traz a Noite(2000) Chão de Vento(2005) eLimão Rosa(2009). Foi colaboradora da revista Cláudia e possui trabalho nas área musical. Seu poema Enrosco, musicado por Ivan Lins, foi gravado pela cantora Simone.

A pedidos 

Querem um verso,

mas não sou capaz.

Vejo a palavra fraturar

as entrelinhas,

tento soldá-las,

mas não são minhas.

Rompeu-se o verbo

e me deixou pra trás.

Enlevo 

Eu olho você grande e distante

e da sua grandeza me comovo

e da sua distância me revolto.

Olho de novo.

Procuro reter em minhas mãos sua figura

mas ela gesticula, oscila e cresce

e numa inconstância distraída

no instante exato

por trás da vida desaparece.

Um desacato.

Do meu desaponto eu me levanto

pra levar embora outro desencanto

mas você me divisa e então me chama.

Me aguarda, reclama e me convida

e minha vida nessa ansiedade por fim entrego.

E nesse amor feito de espuma colorida

nós flutuamos: você borbulha, eu escorrego,

ensaboados, você explode, eu me desintegro.

Nó 

Estou perdidamente emaranhada

em seus fios de delícias e doçuras.

Já não encontro o começo da meada,

não sei nem mesmo

se há uma ponta de saída,

ou se a loucura

vai num ritmo crescente

até subjugar a minha vida.

Não importa.

Quero seus nós de seda

cada vez mais cegos e apertados

a me costurar nas malhas e nos pêlos.

Enquanto você me amarra,

permanece atado

na própria trama redonda do novelo 

Retirada 

Respeite o silêncio

a omissão,

a ausência.

É meu movimento de deserção.

Abandonei o posto,

rompi a corda,

desacreditei de tudo.

Cansei de esperar que finalmente um dia,

minha fotografia

fizesse jus ao seu criado-mudo. 

Lição de casa 

Você tampa a panela,

dobra o avental,

deixa a lágrima secar no arame do varal.

Fecha a agenda,

adia o problema,

atrasa a encomenda,

guarda insucessos no fundo da gaveta.

A idéia é tirar a tarja preta

e pôr o dedo onde se tem medo.

Você vai perceber

que a gente é que faz o monstro crescer.

Em seguida superar o obstáculo,

pois pode-se estar perdendo

um espetáculo acontecendo do outro lado.

Atravessar o escuro

até conseguir tatear o muro,

que é o limite da claridade.

Se tiver capacidade para conquistá-la,

tente retê-la o mais que puder.

Há que ter habilidade, sem esquecer

que a luz é mulher.

Do inferno assim desmascarado,

é hora de voltar.

Não importa se é caminho complicado,

se a curva é reta,

ou se a reta entorta.

Você buscou seu brilho, voltou completa;

jogou a tranca fora, abriu a porta.

RAQUEL NAVEIRA (1957) , poeta sul-mato-grossense, ensaísta, advogada, é mestre em comunicação e letras, pertence à Academia Sul-Mato-Grossense de Letras e ao Pen-Clube do Brasil. É autora de mais de 20 livros, dentre eles Abadia (1996) e Casa de Tecla (1999), ambos finalistas do Jabuti na categoria Poesia. 

Fiandeira 

Sou uma fiandeira

Tecendo noite e dia

Uma estreita de pensamentos.

Sou uma fiandeira

Aranha tirando de dentro

A liga que emaranha.

Sou uma fiandeira

Amarrando com as mãos firmes

Os laços do meu destino.

Sou uma fiandeira

Bordando com palha e ouro

A bandeira da minha fé.

Sou uma fiandeira,

Vivo á beira

De tudo quilo que é frágil,

Que parece fiapo

Ou que está por um fio.

O pianista 

As  mãos elásticas,

Cheias de barbatanas de pele,

Abrem-se como leques,

Como caudas de peixe;

Todo corpo é tangido

Como uma vela

Sobre o navio negro do piano.

Cabelo 

Estou triste,

Cortei o cabelo.

Não sou mais adolescente

De tranças

E olhos lânguidos.

Não sou mais moça,

Balançando a crina,

Como égua musculosa

Na colina.

Não sou mais princesa,

Usando tiaras,

Arrastando a coma

Como se tivesse na cabeça

A cauda de um cometa.

Adeus, cabelame !

Derrame de seiva sobre meus ombros,

Véu natural

Com que penetrava câmaras ardentes.

Por que cortei o cabelo ?

Por que não o mantive longo,

Mesmo branco e seco,

Preso na nuca

Por marfim e pentes ? 

Canto de sereia 

Vem, meu Ulisses,

Detém teu barco,

Sou sereia sedutora,

Sirena suave

Que atrai para o abismo.

Vem, meu navegante,

Para a minha caverna,

Minha gruta secreta

Onde te devoro

E te encanto.

Vem, meu bravo,

Venceste Tróia

Com tua astúcia,

Descansa

Entre penhascos negros

E precipícios de espumas.

Vem,

Sou sereia,

Cauda de peixe,

Toda vulva,

Estranho molusco

Que te descarna em minha ilha,

E te sepulta

Nos baixios do mar.

Espelho 

Quando olho no espelho

Brilho

E molho os lábios.

Quando olho no espelho

Colho a lembrança de um onda

E seu marulho.

Quando olho no espelho,

Sou pomba capaz de vôo

e arrulhos.

Cansada,

Olho no espelho

e me ajoelho.

NYDIA BONETTI (1958) poeta paulista, vive em Piracaia, interior de São Paulo, onde reside. Ainda está inédita em livro, mas  publica seus trabalhos em diversos sites culturais e literários de prestígio como Zunai, Cronópios e Germina Literatura. Tem um blog Longitudes onde divulga seus poemas(nydiabonetti.blogspot.com/). É engenheira civil e confessa escrever poemas “para amenizar a dureza do concreto e do aço com o lirismo e a doçura das palavras”

a vida é o que passa

ou o que fica?

— a vida é o meio

não é a massa

é o recheio

— a vida é o emboço

não é a casca

é o caroço 

Chão descoberto 

chão descoberto

onde me faço e me descubro

até que me cubras

e eu me desfaça - em chão 

Fluídos 

 líquidos

 são os versos

pois que feitos

de lágrimas

suor e sangue

–  do pouco

que inda corre nas veias –

e outros fluídos tantos

pois que não resta em nós

nada de sólido e concreto

Solares 

outra vez

me ronda a poesia

agora é assim

quase uma sombra

colada em mim

não

ela é o sol

eu,

a sombra

O não sonhado 

queria ter sido - não foi

já foi  já era - foi

de certa forma somos

também o que não fomos

pois sempre estamos

se estamos somos

o que pudemos ter sido

até além  do imaginado

- o não sonhado é

o que chamamos  vida 

Com verso fiado 

faço versos porque não tenho

com quem conversar

falo com o verso

e o verso me responde

quando ele fala eu ouço

e o traduzo

no fundo, é tudo

conversa fiada

com verso sem verso

a vida é barra

e ponto

(ou dois pontos):

está pronto o poema

que não fiz

LÍGIA DABUL (1959) poeta e antropóloga carioca, é professora na Universidade Federal Fluminense e faz pesquisas em antropologia da arte. É autora dos livros de poemas Som, Nave e da plaquete Algo do Gênero. Tem poemas publicados em antologias, revistas e jornais literários, impressos e virtuais, do Brasil e de outros países. 

Passo de embarcadiço 

um pouco de calma é preciso

a nave ir devagar

um palmo

de mar

muitíssimo

se no navio

flutuam

premissa

destino

tudo canto de sereia

melhor ir devagar

Valva 

nasciam os pêlos

da perna e as partes

seletas daí nicotina

e a lanugem grudarem

nos beijos

cravaram o solo

na tarde cataram

uns frutos queriam

apenas sementes

calafetar junturas

- os dois inteiros

Mel 

O cheiro doce e a abelha ali grudada.

Na tarde não havia nada firme

que pudesse conter alguns cuidados:

tentamos umas flores. Mas mantínhamos

a porta aberta e o vento encaminhando

tudo. Por isso o cheiro doce imenso;

daí ser necessário que crianças

ficassem afastadas por um tempo.

Tanto era o cheiro terno que a primeira

garota obediente desistiu.

Estava presa ao fruto de uma abelha

e as asas da vontade apareciam.

Os meninos queriam de verdade.

Tivemos que fechar a porta rápido.

Chove 

Chove tudo.

Chove tanto.

Chove como homem

depois do incômodo

do mormaço. Goza

como vento denso

finalmente molha o suor.

A chuva que se estende em tempo ameno,

desconcentrado,

quero com a boca ainda toda aberta

Festa 

Preocupam-se com a voz. Perdoam sempre

a dispersão de ouvintes, a presença

de corpos procurando outro contato

e a tensão que já foi a original.

Eu me lembro de antigos aditivos,

prenúncios de desfechos, formas fixas,

imagens bem mais vivas que a do instante:

os teus olhos abertos sobrevoando

sem que faça sentido essa fogueira

acesa, a boca acesa, eu mesma acesa.

Teus olhos não tiveram nunca idéia

de tudo o que se queima e se oferece.

Rubens Jardim, 67 anos, jornalista e poeta. Foi redator chefe Gazeta da Lapa e trabalhou no Diário Popular, Editora Abril e Gazeta Mercantil. Participou de várias antologias e é autor de três livros de poemas: ULTIMATUM (1966), ESPELHO RISCADO (1978)e CANTARES DA PAIXÃO (2008). Promoveu e organizou o ANO JORGE DE LIMA em 1973, em comemoração aos 80 anos do nascimento do poeta, evento que contou com o apoio de Carlos Drummond de Andrade, Menotti del Picchia, Cassiano Ricardo, Raduan Nassar e outras figuras importantes da literatura do Brasil. Organizou e publicou JORGE, 8O ANOS - uma espécie de iniciação à parte menos conhecida e divulgada da obra do poeta alagoano. Integrou o movimento CATEQUESE POÉTICA, iniciado por Lindolf Bell em 1964, cujo lema era: o lugar do poeta é onde possa inquietar. O lugar do poema são todos os lugares... Participou da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília (2008) com poemas visuais no Museu Nacional e na Biblioteca Nacional. Fez também leituras no café Balaio, Rayuela Bistrô e Barca Brasília. E participou da Mini Feira do Livro, com o lançamento de Carta ao Homem do Sertão, livro-homenagem ao centenário de Guimarães Rosa. Teve poemas publicados na plaquete Fora da Estante, (2012), coleção Poesia Viva, do Centro Cultural São Paulo. Páginas na Internet: Site: Rubens Jardim e Facebook: Rubens Jardim