El agua pura no existe [Revista Biografia]

El agua pura no existe

Poesía. A un año de la inundación, se presentó el miércoles “La Plata Spoon River”, una antología de poemas que remedan el epitafio clásico: cada poema lleva el nombre de una víctima.

CLEMENTINA. La imagen fue tomada para Clarín por Leo Vaca, uno de los organizadores de la exposición “Agua negra”.

Los poemas epitafios en su forma más básica son inscripciones en verso o prosa sobre una tumba pero, por extensión, incluyen además poemas escritos como si estuvieran destinados para una tumba. Los más antiguos datan de la época de los egipcios. De los griegos, los ejemplares más destacados de este género fueron Simónides de Cesos y Luciano de Samosata.

En 1915, el escritor estadounidense Edgar Lee Masters publicó La antología de Spoon River, que narra los epitafios de un pequeño pueblo provinciano. Protagonizan sus poemas doscientos doce muertos hablando desde la tumba. Ha tenido decenas de adaptaciones al teatro y ciclos de canto y es un clásico.

La idea de usar este formato para homenajear a las víctimas de la salvaje inundación que sumergió a la ciudad de La Plata el 2 de abril de 2013, fue de Julián Axtat, compilador de la obra, quien se pregunta en el epílogo del libro La Plata Spoon River: "¿Qué tenía que ver Spoon River Anthology con la inundación del 2 de abril? La antología que pensé tenía que retomar el punto de partida del epitafio, y relacionar el agua con la poesía y la voz de los muertos. La convocatoria consistió en antologar voces siguiendo la manera de Lee Masters. A cada poeta le pedí que sea la máscara de un "otro" pero desde sus obsesiones. Cada poema experimentaría el verso libre y llevaría como título el nombre y apellido de alguna de las víctimas del temporal del 2 de abril hasta donde la justicia las hubiera computado". 

Juana María Ávila

1

Hoy, en este instante, oírla lluvia, una vez más,

¿hubo otra vez?, ¿derrumbando corazones y almas y?

ya, no, ahora, el agua desliza su fuego por, hasta, el

chaperío, arrastra con fuerza lo débil de lo cercano,

acumula, –los paraísos no caen del cielo–, junto con la

grasienta leyenda “abril es agosto”, a la quebrada

pared exterior del único piso, ceniza estrecha,

asqueroso barro, sube, frío echado en el bajar donde

la espera es, muerte flotando, –en la ceguera de la

arquitectura–, la nuestra casa, donde las torres

oscurecen el viejo sol. Si no se entiende,

no merezco morir así.

2

No merezco morir así. 

 Josué Gonzalo Suárez Salaza

del otro lado del plano

las calandrias

pierden fuerza

se extinguirán en el seno

calma menor

del aire en los pulmones

saco la cabeza

marcopolo

ojos cerrados con fuerza

vuelvo al refugio

grito en burbuja

nuevo record

sesenta y ocho segundos

última emersión

no luz advierte

surcos detrás mis yemas

(algo anda mal)

continuidad del silencio

electricidad

el agua pura no conduce

el agua pura no existe. 

Delia Susana Colonna

el brazo en alto

raspando

el techo

o la distancia

entre el cielo

y el hombre

las huellas son de otro diluvio

de otro arca

hundido.

Fonte:

Revista Clarin