Helmut Jerí [Escritor, Poeta, Compositor, Ativista Social Peruano]

Helmut Jerí - Pabón (Perú-1982).  Escritor, compositor, abogado y activista social, ha publicado los libros: “El rostro del amor” (2002), “La última estación” (2008) y Culpable: La noche (2010), también aparece en las antologías: “Veinte para los dos” (2004) “Poetas, generación del 2000” ( 2006) en el Cd. “Voces de la poesía peruana” (2006) “Algo de cierto” (2007) “Antología hispanoamericana de poesía” (2009) “Lima, visiones desde el dibujo y la poesía” (2010) “Veinte poetas” (2010), “Antología de relatos eróticos” (USA-2011). Así mismo textos suyos han sido recogidos en diversas revistas físicas y virtuales del Perú y el extranjero.

Escribe para el blog “La primera estación” de publicación quincenal.

Integra diversos círculos literarios en el Perú Latinoamérica y el resto del mundo.

Ha participado en diversos eventos literarios dentro y fuera del Perú entre los que podemos mencionar: Encuentro internacional de escritores Goya  (Argentina – 2011); Festival internacional de poesía (El Salvador – 2010); Festival de poesía Patio Azul (Chavín – Perú 2012); Festival Internacional de poesía Cielo Abierto ( Barranca – Lima 2007, 2008 y 2010); Festival internacional de poesía País Imaginario ( Lima - 2007);  Feria internacional del libro de Lima (2006); Encuentro nacional de escritores Manuel Jesús Baquerizo (Ica 2005, San Pedro de Llocc – 2010), entre otros.                                                    

Contato:

Blog:   www.jerihelmut.blogspot.com

Correo:   helmutjeri@hotmail.com

Poesias de Helmut Jerí

 (Poemas extraídos del libro: “La última estación” editorial Zignos – Perú / 2008)

1969

Por fin he llegado a la luna

para ir descubriendo

los cánceres de la humanidad

entiendo entonces

cuan ínfimos podemos ser,

ciervos de la codicia.

ríe  la maldad  fragorosa

y nadie parece oír

a la capa de ozono

se le han corrido las costuras

el mar muerto ha sido estrangulado

y no saben quién fue,

las moscas no es que vivan

algunas horas nada más

se suicidan porque les apesta

el hombre estiércol

por fin he llegado a la luna

y quiero ya partir a prisa

pues conmueve saberse parte

de la raza destructora.

mientras dos, pelean por arrastrar

el universo a sus dominios:

miseria  a la izquierda,

opulencia a la derecha

internados por alcoholismo

los ángeles de la guarda,

las hadas se han prostituido

por escasez de pan,

los niños ya no saben soñar

solo morir

no saben jugar,

han aprendido a matar....

mientras el clero,

vacaciona en Disneylandia

estoy de regreso ya

abatido por  la aflicción

que  vivir  se ha reducido

al alcance pernicioso

de las almas pervertidas

cada quien corre por su lado,

como si el mundo fuera ajeno

¡ay! si entendieran que árbol, hombre, oro

no caben en un mismo ataúd

y cuando les digo que mirar de la luna

abre profunda pena

recomiendan polarizarla

o mejor, ponerle cortina.

Réquiem Siglo XXI

Lago transparente, calidez,
revoloteando juntos peces y aves
Aire sutil que ranas y luciérnagas
saben morir en paz
De pronto Winchester funestas
o indolencia o avaricia
Entonces los lagos se tiñen
y ellos mueren a la mala, todos

Nubes que solían derrochar
agua clara y tibia
Cordillera regada de calma, vicuñas, silencio
Hasta que se opaca el cielo
y llueve ácido, triste
Ahí si que sufre, arde, muere,
vicuña y calma

Ártico blanco, que las noches,
tiene claridad tanta
Pingüinos elegantes
celebrando en fila la nada
Pierden luego sus smokins
a hierrazo limpio
El domingo en eso, colgados de oferta,
pingüino, maldad, estupidez

Bosques realmente verdes,
pintados con perfección Daliana
Conviven ursidos, orquídeas
y libertad inmaculada
Pero el nuevo día trae
combustible y motores fieros
Y la perfección se vuelve en duelo,
aplastados libertad, orquídea, ursidos

Solían melódicas tonadas pronunciar,
la tierra y el mar
Cómplices de interminables discusiones
entre grillo y lobriedad
Solían ,pues ahora se sientan a discutir,
misil, uranio y cal
La Pachamama no lleva trago,
lleva un pañuelo para aplacar el llanto

Érase una vez
lagos, nubes, claridad y calma
De repente enfurecidas
se pronunciaron las almas muertas
Volviéndose sobre el hombre
y sus argumentos desalmados
Quedóse entonces vacía la tierra de insensibles y:
Salta, salta feliz la Gacela...

Ortodoxia

Cortamos el orden habitual

de la rutina del crepúsculo

y le caemos como Inyección letal

al maldito  reloj

¿Que tal si matamos el tiempo

Con una suerte de crimen?

Podríamos amarnos

hasta rozar los nervios

La contundencia de tu alfombra

Alcanza para cien estaciones

Y me hace ignorar el invierno

y sus malévolos planes

Podemos morir de pena,

de cáncer, incluso de vacío

Pero no juntes las piernas,

que no quiero morir de olvido

La filosofía de tu regazo

pelea incansable

Con mi doctrinaria entrepierna

Dogmática y escéptico,

somos diferentes, ciertamente

por eso acabamos a empellones

en estos cuerpos humeantes

Humectada sábana

aquella que llamas piel

y que hoy deseo escalar

antes de caer la alborada

Afina los pezones

para poder sostenerme

Y prepara un café

para calmar el rumor hedónico

si matáramos el tiempo

con esa suerte de crimen

el roce, el olvido, los cuerpos…

MALDITO POETA...

...Que vive en las alcantarillas

de rata o lodo

corazón partido a patadas

(léase mentiras)

fumando por tener algo en la boca

que no sea ofensa

llorando con el afán

de lavar la mejilla tumefacta

... que duerme tan poco,

mucho pensando en como morir

incrustadas las maldiciones

de la providencia

acaso por pedirle a Dios ser más hombre

(menos Dios)

acaso por acusarlo de olvidadizo,

desalmado

...que desnuda el alma

para sucumbir ante la lluvia

es decir sucumbir de gusto,

locura o letargo

maldiciones de poeta

pueden ser mar, ocaso, flor

porque le hacen creer:

beldad, romanticismo, eternidad

... que husmea  bajo cada vestido

con afán de explorador

no descuida ni un milímetro de piel

cuando se vuelve aberración,

quiere a la fuerza instalarse

en cualquier glúteo prominente

pero:

la madrugada solo hereda, bragas desteñidas

.... que escribe en el baño

o a la hora de cenar

inventando musas

con tallas “B” de brasier

jugando al Rimbaud,

al Vallejo, al todos

pero:

tiene miedo el cobarde

cada vez que baila el lápiz

...que es maldito por alcantarilla,

insomnio o sexo

aunque en esencia sea

melancolía exagerada.

sin embargo en el fondo

no quiere cambiar el iluso

porque para él,

en la maldición yace la gloria...

Helmut Jerí

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