Marcos Henrique Martins [Poeta Brasileiro]

Marcos Henrique Martins, 34 anos, recifense, reside em Jaboatão dos Guararapes-PE. Estudante de jornalismo, poeta prosador e escritor.  Autor de sete livros; cindo romances ficcionais e fantasia, dois de poemas em prosa. Começou compondo e escrevendo letras para sua banda de Rock no final da década de noventa. A banda não deu certo, mas ficou o gosto pela escrita e literatura. Marcos, não se limita a um gênero literário, escreve romances, ficção cientifica, fantasia, poemas em prosa e tenta criar uma literatura autoral, onde o caos de seu pensamento possa ter total liberdade de criação. Na imaginação, não há limites.

O escritor fará sua estréia em 2012 (com data a ser confirmada pela editora), com seu primeiro livro publicado por uma editora. O livro de fantasia, O Lado Avesso – Nornes, o Mago. Onde mistura Elfos, Dragões, Magos, Guerreiros, unicórneos entre outros, com os seres do rico folclore brasileiro como, Curupiras, Caiporas, Alamoa, Sacis e etc... Em uma emocionante aventura.    

“Prefiro o processo de criação a propriamente colocar em papel, ou em algum editor de texto o que estou idealizando em minha mente. A possibilidade de criar mundos, personagens e situações me fascina bem mais. Todo esse processo mental, todas a conexões que são criadas para dar – vida - a um personagem, por sentimentos, conflitos e alma, me deixa fascinado”.            

Para conhecer um pouco do que é o Lado Avesso: 

http://o-lado-avesso.blogspot.com/  

Aqui estão alguns de meus textos, apreciem sem moderação:

http://www.nacaocultural.pe.gov.br/marcosescritor

ALGUNS POEMAS EM PROSA:

Paradoxal

O que eu guardo em minha mente é o que restou de mim e um pedaço de papel em branco que olho, olho e olho, mas consigo ver tudo o que queria ver. Vejo a mim, vejo eles a me olhar, vejo o tempo passar por entre meus dentes e meu canal por fazer, mas o que mais vejo, são os olhos adocicados dos que pedem esmolas e recebem miséria.

O guardador que me guarda a alma está de folga hoje, terei tempo para ser livre por uns instantes, pelo menos, até as correntes voltarem a me segurar e me impedir de poder voar.

Não sou bom com rimas, não sei rimar, não sei declamar poesias, não sei poetar. O que sei, é que sonho em ser livre, ser um sonho bom e nunca mais dizer – está tudo bem –, sem saber o que significa essa palavra, sem saber pronunciá-la com todo o meu desdém.

Fragmentos de um possível soneto falso (blog)

Quero poder dizer

O que todos não dizem

O que os olho omitem

Cegueira de meu ser.

Quando meu mundo começou

Me senti vivo, mas em algum momento, não sei qual, morri

Deixei de nascer como o dia, só dor

E fui para o mais profundo de meu ser

À noite em mim, não se faz mais dia

O dia por meus dedos escorregam

Sou tão ócio e dor, pecado de quem nasce sem ter o que comemorar

Noites em claro e chuva rala que cai numa constância infernal.

Quero poder revelar tudo o que te é ocultado

Mas meu tempo me proíbe e, não sei o que dizer

Tudo o que posso revelar, olhando em teu semblante

É que tudo e nada sei nessa terra de tantos olhos, mas nenhum me vê como os teus me veem.   

Versos perdidos ao vento

O Fogo não queima mais em meu peito;

Meu peito não bate mais um coração;

Meu coração é músculo com defeito, nessa vida cinza cheia de mórbidos desejos e doce alusão.

 O tom de meu poetar são diatônicas imprecisas, acordes desafinados, uma dissonante imperfeita que segue a risca as regras dos acordes fracos que toco em um violão desafinado. No fim do jogo me deito e canto canções desprovidas de tom, de voz, melodia, das lembranças de outras vidas vividas, ou dores que não senti em mim. E agora a hora me chega, me parte, me torce, deflora. E o tom que agora me consola me lembra que hoje não sou nada, nem ontem fui se quer.

Meus versos se perdem, não apertam as mãos. Coerência não é bem vida. Já existe civilidade e racionalidade de mais, mesmo que de forma tão burocrática.

O fogo não queima mais em meu peito porque acordei de meu longo sonho, onde só sonhava e não via nada além da beleza frágil que teimava em consertar, mas a cola acabou, e hoje só vejo o que me faz pensar nessa triste sina que é a miséria humana, contada ao longo dos séculos, sofrida todos os dias que me sinto menos nesse não tão perfeito mundo perfeito.      

Marcos Henrique Martins

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