AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (36ª POSTAGEM) [Rubens Jardim]

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (36ª POSTAGEM)

ANNITA COSTA MALUFE –(1975) poeta paulistana, jornalista, é mestre em Comunicação e Semiótica pela PUC de São Paulo e doutora em teoria literária pela Unicamp, onde estuda poesia contemporânea e filosofia. Publicou Quando não estou por perto (2012), Como se caísse devagar, (2008); Nesta cidade e abaixo de teus olhos, (2007); Fundos para dias de chuva, (2004)

Quero de volta os pretextos

para lavar as superfícies encardidas

não acredito mais no que dão por feito os outros

prefiro eu mesma laçar

usuras da imperfeição

viver dá nisso

uma certa arrogância necessária

desisto de entediar as palavras

com o gesto monótono da caneta

perco o medo dos abstratos e sigo dizendo

vida amor solidão

e catando as horas

como quem rasga papéis antigos

como quem verte um copo de groselha

na toalha branca de linho da avó

Nêsperas

O que foi que aconteceu conosco?

O que é

que agora

tão distantes

miramos neste casto horizonte

nesperado

que montanhas foram estas que cruzamos

quais foram os andaimes

quais os versos que nos mantêm tão perto

como se os raios de sol no apogeu

pudessem ser capturados

por um instante

só por um

instante

paro

e retomo as pastas de papéis coloridos

de papéis passados

e retomo os panos os enganos

(Poderíamos ter sido

algo

e não fomos?

Poderíamos?

O que poderíamos tanto?

O que tanto quisemos juntas?)

Paro

um instante

diante de teu armazém

e contemplo as rugas de um tempo

imenso

esse que nunca é nosso

e torço para que possamos sempre

nos encontrar aí

neste puro instante sem ponteiros

que tão poucos

- tão poucos mesmo -

sabem onde fica

a verdade é que as malas já estavam prontas

na véspera

ela seguiu junto com ele

uma espécie de viagem sem volta

só a passagem de ida

era a busca por um outro mundo a busca por

algum lugar possível

o mais distante que pudessem ir

apenas a passagem de ida a pouca bagagem

decidir depois onde ficar

as malas já estavam prontas e eles seguiram

sem pressa

eu fiquei olhando de longe

achando bonito aquilo

aquele casal sumindo na neblina

caminhando lentamente

como num filme que não me lembro o nome

como as cenas finais de um filme cobertas pelo letreiro

dois corpos da mesma estatura abraçados

empurrando duas pequenas bagagens

os rostos sorrindo

mesmo de costas

era o que se via mesmo de costas

os rostos sorrindo nos contornos que iam perdendo a nitidez

à medida que avançavam

dos fios desta separação, abre-se uma porta discreta, pequena

quase imperceptível

economizar uma ou outra palavra não faz diferença

são fios longos

um emaranhado de ondas e feixes de luz

não faz grande diferença a geografia das frases

falamos articulando tons e gestos apenas

nada transcorre de fato nas frases

nada nas palavras ou no entre-sílabas

mas fios

um emaranhado que às vezes transparece

às vezes some

um calar de expressões e olhares

a boca entreaberta

um fechar de pálpebras

ao alcance das mãos a maçaneta a porta

uma pequena porta que às vezes transparece

às vezes some

nesse longo emaranhado

de fios

em que se buscam e se perdem

nossas vozes nossos vãos

fios

e uma longa separação

a porta entreaberta

já não posso me conter

as curvas transparecem em meus dedos

a curvatura da maçaneta e a porta

tão pequena, ao fundo

a porta que se abre

a porta e a passagem para fora

ANA ELISA RIBEIRO(1975) poeta mineira, é doutora em Linguística Aplicada e mestre em Estudos Linguísticos pela Universidade Federal de Minas Gerais  onde também se bacharelou e licenciou em Letras/Português.Publicou Poesinha (1997) e Perversa (2002), além de minicontos e poemas em revistas e jornais, no Brasil e em Portugal. É cronista do site Digestivo Cultural (www.digestivocultural.com).

Peças de madeira em pau-marfim

A linha dos olhos

faz flechas da cor de futuros

As mãos formam conchas

de pegar contentamentos

Os pés são grandes como

as telas holandesas realistas

O corpo inteiro é um tabuleiro

de jogar jogos de azar

As costas quadriculadas

As coxas quadriculadas

A boca quadriculada

Onde eu me finjo

de dama

Antigüidade d’onde viemos

Péricles disse que a maior virtude de uma mulher

Era ficar calada.

Péricles se fodeu.

Péricles, hoje, levaria uma surra

dada por mil mulheres como eu.

Ciuminho básico

escuta

calado

a proposta rude

deste meu

ciúme:

vou cercar tua boca

com arame farpado

pôr cerca elétrica

ao redor dos braços

na envergadura

pra bloquear o abraço

vou serrar teus sorrisos

deixar apenas os sisos

esculhambar com teus olhos

furá-los com farpas

queimar os cabelos

no pau acendo uma tocha

que se apague apenas

ao sinal da minha xota

finco no cu uma placa

“não há vagas, vagabundas”

na bunda ponho uma cerca

proíbo os arrepios

exceto os de medo

e marco no lombo, a brasa,

a impressão única do meu dedo.

ANA MARTINS MARQUES(1977) poeta mineira, é mestre em Literatura Brasileira e doutora em Literatura Comparada pelã UFMG .Em 2007, ganhou o Prêmio Cidade de Belo Horizonte, na categoria “Poesia — autor estreante”, e, em 2008, recebeu novamente o mesmo prêmio, na categoria “Poesia”. Publicou dois livros de poemas: A vida Submarina(2009) e Da Arte das Armadilhas(2011).

ESPELHO

Dentro do armário

do seu quarto de dormir

deve haver um espelho.

Se você sai

e deixa o armário aberto

durante todo o dia

o espelho reflete

um pedaço da sua cama

desfeita.

Se você sai

e deixa a porta fechada

durante todo o dia

o espelho reflete o escuro

do seu armário de roupas,

a luz contida dos vidros

de perfume.

Do outro lado do poema

não há nada.

PAPEL DE ARROZ

Mira:

as coisas construídas oscilam

numa frágil arquitetura

(os papéis cultivados

em campos

guardarão sempre a memória seca

dos dias alagados).

Também as palavras revelam somente o que escondem:

eis a solução de uma questão

delicada.

VASO

Moldar em torno do nada

uma forma

aberta e fechada.

Palavra por palavra

o poema circunscreve seu vazio.

A VIDA SUBMARINA

Eu precisava te dizer.

Tenho quase trinta anos

e uma vida marítima, que não vês,

que não se pode contar.

Começa assim: foi engendrada na espuma,

como uma Vênus ainda sem beleza,

sobre a pele nasciam os corais,

pele de baleia, calcária e dura.

Ou assim: a luz marítima trabalha lentamente,

os peixes começam a consumir por dentro

o sal do desejo,

estão habituados ao sal.

Quando vês, a água inundou os pulmões,

neles crescem algas íntimas,

os olhos voltam-se para dentro,

para o sono infinito do mar.

As mãos se movem num ritmo submerso,

os pensamentos guiam-se pela noite

do Oceano, uma noite maior que a noite.

Tenho quase trinta anos e uma vida antiga,

anterior a mim.

Daí meu silêncio, daí meu alheamento,

daí minha recusa da promessa desse dia

que você me oferece,

esse dia que é como uma cama

que se oferece ao peixe

(você não haveria de querer

um peixe em sua cama).

Quem atribuiria ao mar

a culpa pela solidão dos corais

pelas vidas imperfeitas

dos peixes habituados ao abismo,

monstros quietos

só de sal silêncio e sono?

Eu precisava te dizer,

enquanto as palavras ainda resistem,

antes de se tornarem moluscos

nas espinhas da noite,

antes de se perderam de vez

no esplendor da vida

submarina

DILÁ GALVÃO ( ) poeta amazonense, jornalista e professora da FAAP. Foi repórter, apresentadora e diretora em 1994 e 95 na TV Cultura do Amazonas. Atuou, também, como colaboradora do jornal Folha de São Paulo, de 1997 a 99. É autora do livro de poemas DUVIDA DIVIDA DADIVA(2009).

JAZ

Não me interessa

a poesia, nem

que seja essa:

escrita sem

nada que a valha;

corta-me — não por

dentro — a navalha,

sem contar a dor —

não essa — mas

aquela outra mais

funda que jaz

perene por detrás.

Eurídice 1

Um caminho tão

longo

a perseguir

e depois dizer:

foi tudo

pra

você,

e você

dizer:

eu não

estava ali.

ESQUIVANÇA

Tropeçava primeiro

na escada, depois

em pedras e, por fim,

em palavras.

Dizer por si, assim,

de modo esquivo,

não que se esquivasse

propriamente,

— porque há certas coisas,

(quase todas, na verdade)

não há muito como

deixá-las fora,

deixá-las fora é,

de qualquer modo,

sempre uma esquivança,

e uma esquivança

não é algo que

está, propriamente,

fora, ao largo; a

esquivança seria

mais exatamente

aquele modo

(esquivo) de pôr

fora o que já é

dentro — era esquivar-

-se das metáforas,

tão cedo viessem elas,

que insistiam em

dizer por si. Assim

tropeçava ela: primeiro

na escada, depois,

de modo esquivo,

em pedras e, por fim,

(não que se esquivasse),

em palavras,

propriamente.

Rubens Jardim, 67 anos, jornalista e poeta. Foi redator chefe Gazeta da Lapa e trabalhou no Diário Popular, Editora Abril e Gazeta Mercantil. Participou de várias antologias e é autor de três livros de poemas: ULTIMATUM (1966), ESPELHO RISCADO (1978)e CANTARES DA PAIXÃO (2008). Promoveu e organizou o ANO JORGE DE LIMA em 1973, em comemoração aos 80 anos do nascimento do poeta, evento que contou com o apoio de Carlos Drummond de Andrade, Menotti del Picchia, Cassiano Ricardo, Raduan Nassar e outras figuras importantes da literatura do Brasil. Organizou e publicou JORGE, 8O ANOS - uma espécie de iniciação à parte menos conhecida e divulgada da obra do poeta alagoano. Integrou o movimento CATEQUESE POÉTICA, iniciado por Lindolf Bell em 1964, cujo lema era: o lugar do poeta é onde possa inquietar. O lugar do poema são todos os lugares... Participou da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília (2008) com poemas visuais no Museu Nacional e na Biblioteca Nacional. Fez também leituras no café Balaio, Rayuela Bistrô e Barca Brasília. E participou da Mini Feira do Livro, com o lançamento de Carta ao Homem do Sertão, livro-homenagem ao centenário de Guimarães Rosa. Teve poemas publicados na plaquete Fora da Estante, (2012), coleção Poesia Viva, do Centro Cultural São Paulo. Páginas na Internet: Site: Rubens Jardim e Facebook: Rubens Jardim