Don Ramón - [Poeta Argentino]

Tu Espalda (dedicado a mi esposa Doña Elsa)

Tu espalda es mi descanso mi sosiego,
es la calma después de haberte amado,
tu espalda es el refugio donde llego
a lamer mis heridas, angustiado.

Tu espalda es taller de mi poesía
por las noches que paso desvelado,
tu espalda tiene el fin de cada día,
con el sueño y un beso ya cansado.

Y si todo se me hace cuesta arriba,
si la vida se ensaña con mi vida,
más que nunca tu espalda es necesaria.

cuando es dura la mano del destino,
tu espalda, es el altar donde me inclino
para llegar a Dios... con mi plegaria.




* * *



Poema del Olvido

Tú puedes olvidar y los recuerdos

Se pegan a mi piel como un castigo



Tú puedes olvidar, yo sólo vivo

Añorando el querer que se ha perdido



Tú puedes olvidar y en cada noche

Mil vueltas yo me doy buscando olvido



Tú puedes olvidar. ¡Ay si pudiera!

Olvidar como tú... sin un suspiro.



* * *

Mira que español que me ha salido este
¿Será mi abuelo que andará rondando?

Por el Camino del Río

Por el camino del río

camino de enamorados

buscando las fronda espesa

donde en amor hacer nido

se nos va una parejita

de la manita tomados

y el lápiz de algún poeta

los persigue dibujando.



Y que hermosa está la luna,

reflejadita en el agua

y que feliz canta el agua

dichosa de ser un río,

cuanto fulgor en la noche

cuanto brillo en el lucero

y el lápiz de aquel poeta

en todo encuentra un te quiero.



Por el camino del río

camino de enamorados

ya no se ve la pareja,

los de la mano tomados

y hay un revuelo en las hojas

de la vera del camino

y hay risitas por lo bajo

risitas y algún quejido,

es que a ellos como al río

los va empujando el destino

y aquel poeta discreto

se vuelve hacia el caserío



Que destino los poetas

pasan la vida contando

de amores que viven otros

y ellos se quedan soñando.



Por un camino de río

camino de enamorados

sueñan todos los poetas

algún día ser amados.



* * *



Arrullo



El deseo no es mío

El deseo no es tuyo

El deseo es arrullo

De Quién todo lo creó



* * *

Haikús



Es con los ojos

no se da con los labios

el primer beso



Sobre el arroyo

con reflejos de luna

bailan recuerdos



Llora el árbol

cada vez que en sus ramas

falta un gorjeo



* * *


Niña de la Arena



Niña que en la arena te encontré llorando

con un llanto blando, tu primer amor,

orgullo de niña que se hallaba herido,

tal vez un motivo, que nunca existió.

Por algo que él dijo o no sé que cosa

tu boca de rosa se te marchitó.

y aquellos pucheros, los que se habían ido,

vuelven con suspiros que empuja el amor.



De un mundo de mimos salís a la vida,

y aquí,

no hay quien cuida de algún moretón

ya viene la noche niña de la arena

recoge tu pena, mañana...

mañana habrá sol.



* * *


Jazmines en Buenos Aires



Es Noviembre y los jazmines

han llegado a Buenos Aires,

con un aroma dulzón

van invadiendo las calles.

En cada esquina hay un niño

que los vende porque sabe

que toda mujer espera,

que todo hombre regala,

y es con muy pocas monedas,

como se alegran las almas.



Hoy los chicos de la calle

ya no mendigan, trabajan

con ramitos de ilusión

llevan pan para la casa

y unos bolsillos alegres

donde las monedas cantan.



Con el aroma dulzón

se va embriagando la tarde

y en cada mesa tendida

un vaso con flores blancas

nos dice que nadie olvida,

que hay un regalo en el aire,

que es Noviembre y los jazmines

ya perfuman Buenos Aires.



Y este otro?



Preguntas a un Ancestro



¿En qué hemisferio

comenzó tu vida?

¿En qué combate

cosechaste mis miedos?

¿A la sombra de qué árbol,

escuchando qué pájaros

hallaste esta alegría,

de mi afición al canto

al despuntar los días?



¿Por qué motivo,

huyendo de que cosas

cruzaste un día los mares,

buscando un nuevo mundo?

¿Fue por sueños de gloria

o escapándo del hambre

que volcaste en América

esta que hoy es mi sangre?



Tú quizás no supieras

de escribir o estas cosas

más yo sé y es seguro

ya que soy el testigo

que nunca te ha faltado

una frase amorosa

ofreciendo a la vida

tu cariño y tu abrigo



Hoy quisiera que sepas

que sin saber como eras,

que sin saber en donde

se han hundido tus huesos

igual yo te recuerdo

y pienso conmovido

en cuanto habrás soñado,

en cuanto habrás sufrido,

tú mi antepasado

en el tiempo perdido,

tú mi antepasado

tan lejano y querido,





Que yo hablo solo



¿Qué yo hablo solo?

No me digan eso.

Es que soy poeta

Yo vivo buscando

Que rimen mis versos.



¿Qué yo hablo solo?

Es que soy un viejo

Y los que escuchaban

Se han ido tan lejos

Y los que vinieron

A ocupar sus puestos

Casi ni me hablan,

Hasta me tropiezan,

Andan apurados

Con todas sus cosas

Y yo de tan lerdo,

Siento que molesto.



Que yo hablo solo,

Yo nunca hablo solo.

Hablo con mis viejos,

Con todos los míos,

Con tantos amigos

Que ya se me han ido.

Y ellos me escuchan.

Porque ellos no corren,

Porque ellos me esperan,

Porque están conmigo

Aunque no los vean.



Que yo hablo solo?

Será...

Será porque rezo,

Debe ser por eso,

Será porque rezo,

Y al mover los labios

Pensarán que hablo,

Debe ser por eso

Será por mis rezos

Y que soy poeta,

yo vivo buscando

que rimen mis versos.





* * *






Página en Blanco



... y me vuelco a una página en blanco,

a llenar los renglones vacíos...



...a tratar de formar con palabras,

el poema que venza tu hastío...



...el que pueda poner en tus ojos

unas gotas de suave rocío...



...el que arranque por fin a tus labios

un susurro que suene a suspiro...



...el que logre anidar en tu pecho

algo de esto que hoy late en el mío...



* * *


Mi poema de Abril



Picoteando la cáscara

de algún viejo recuerdos

con la lluvia de Abril

nacerá mi poema

le pondré mil colores

con oscuros y claros

una música tenue

y un perfume de nardos.



Como una luciérnaga

brillará titilando

subirá por los aires

escapando de mi alma

se estirarán mis manos

sin poder alcanzarlo

y quedarán mis labios

como siempre rogando:



Que una estrella lo guíe

que lo acerque a tu lado

pues si tú lo encontraras

y llegas a escucharlo

mi poema de Abril

quizá viva... hasta Mayo


Don Ramón
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