Frans Gris [Poeta e artista plástico Chileno]

Fredy Raúl Guzmán Olguin. Seudónimo: Frans Gris, Poeta y artista plástico. Santiago de Chile

E-mail: fransgris@gmail.com

Cursos de especialización para poetas: U. Ciencias de la Educación,  C. C. España, C. C. Chileno-Francés de Cultura, Santiago de Chile

Aficiones relacionadas con las artes literarias: Lectura y estudio de idiomas latinos y su literatura.

Estudio, traducción al español moderno y colección de obras poéticas de los siglos IX al XI, llamadas  “Jarchas”.

Estudio de obras de poesía japonesa del siglo XVIII, denominadas “Haikus”

Frans Gris aparece de pronto para publicar en 1988 un artículo, en inglés, en una revista editada por la comunidad femenina norteamericana residente en Santiago de Chile. Luego se editan, bajo el sello de la "Editorial Fértil Provincia", cuentos reunidos a los de otros autores en la antología " Cuentos de cinco estaciones ", bajo su nombre real de Fredy R. Guzmán.

Se hace una autoedición de poemas acopiados en el taller literario de la poetisa Teresa Calderón, en los 92 y 93, publicándose en esa  "Nueve A Ventura" sus primeros poemas.

El Círculo de Escritores de La Cisterna, lo acoge, luego la Unión de Escritores Americanos, junto a otros poetas y poetisas inician El Grupo Poético y Literario Doce de la Cruz del Sur, que da paso al Grupo Literario Letra Fuerte, del que es presidente.

En el intertanto se publican sus poemas en diferentes revistas del país y del exterior. Convoca y organiza encuentros literarios en la zona sur de Santiago y en Melipilla. La televisión le permite, en un canal local de donde vive, crear y dirigir el programa de alternativa cultural “La Metáfora, café”, en donde artistas de todas la manifestaciones tienen durante casi año y medio, una tribuna y una vitrina en donde mostrar sus facetas y sus ansiedades. Hurga en la radio como invitado en varios programas de diferente corte, mientras que ayuda a crear talleres literarios en diferentes ciudades de las regiones al sur de Santiago.

En sus escritos se refleja una vaga inconsciencia del mundo real y así lo muestra: "en el inicio, la Tierra", una serie de poemas y relatos sobre la mágica realidad interna de la Nación Mapuche, que penetra su verso al interior de la universalidad mitológica del Hombre de la Tierra.

Poemas de Frans Gris

 

Duermes

Duermes

A esta hora
                        en que escribo:

…la noche es  una placidez de terciopelo,
y la luna
           un alfanje suspendido
                                            de la oscura noche…

Y busco palabras para decirte
                                          la inmensidad
y sus horas
                lentas
                             en la espera
                                              por ti.

Escribo:

                 Es muy difícil entender
…pero, no creo en el azar.
                           Mas, cómo llamar a esta fuerza

 que nos ha reunido?

Duermes

                 ...por allí  el vestido negro,

los aretes,

                        mi camisa…

(Duermes)

                      … para mí
             la espera:

 un largo túnel de silencio  blanco,
                                                                    relámpagos
                  y ardientes hielos

bajo mi piel en fuego.

 Hoy me he sentado a la sombra de tu Luz

para descubrir mi rumbo en el vuelo de los pájaros

(oración)

Puedo leer en el tiempo de los árboles

mi propia historia

(que es la historia de los que marchan en búsqueda del sol y de algunas aguas

de arenas

                      de luciérnagas

                                                de olas y de largas canciones entre rocas

y golpes de estrellas sembradas por las grandes lunes de este siglo nuevo)

Hay en el fluir del agua memorias

                                                              nostalgias

épocas de caminar a impulso de los vientos siderales

(y voy al impulso de los dulces hálitos nacidos de tu boca

y escarbo bajo la cubierta de mi pecho para saber los signos de los fuegos

           inscritos en los pliegues de tus ingles y en el valle de tus senos

Mis viejos brazos van por el camino de luz del cielo

y en él tus ojos son mi ruta hacia la cúpula de tu vientre)

Penetro el silencio de la nieve tendida en la noche de agosto

Bajo una nueva libertad asumo la identidad del grano

(Soy una nueva paz bajo las vivencias de las horas frías y del humo

fluyendo de las regiones y de las distancias señaladas desde Andrómeda

Orión me guía y navego por los tiempos y por la memoria

umbrosa que en cada eón vuelve desde las heladas fronteras mi espacio)

No tengo dudas sobre el natural del frío de la primavera

Hay un alumbramiento de luciérnagas en los ojos verdes de los pastos

(Cada flor duerme y cada agua y cada sol yace bajo el estupendo silencio de la nieve

y sacudo los ojos para buscar la luz  más allá de tu piel de miel oscura

Y mi noche es un ala de tu pelo negro y un reflejo de tu pupila anochecida)

Un pájaro diminuto como un escarabajo bermejo

fija residencia en mis orejas y bajo mi pecho

(escucho mis treguas y mis sollozos registrados en cada poro de mi cuerpo

y mi boca es una pluma dibujando cada atributo de Tu Sustancia

y me has cubierto con las cálidas briznas de Tus Claridades)

Las cálidas manos del sol poniente doran mis ojos

y el árbol de mis venas busca por mis pies la tierra

(acercado ya el tiempo de las totales divergencias

                                                                                         de los sigilos

                                                                        de las definitivas lejanías

es el momento de disfrazarse de tierra

                                                                       de árbol

                                                                       de roca

                                                                    o de río

que navegan juntos a los hijos de la luna y de aquellos soles

nacidos en las confines de los tiempos)

“swan song”

(canción del cisne)

Volábamos los dos…libres… enamorados… fuera de la bandada blanca y negra, contra el cielo gris

extendidas las alas, lentos, en los ríos del aire invernal.

Un viento oscuro, duro, sobre la lejanía de los picachos cubiertos de hielo al este  del Fin del Mundo.

Volábamos libres.

Los cerros, de un violeta suave, escapan, allá abajo, hacia el oriente en un desfile inconcluso. Son lomos de monstruosos reptiles, o largos trazos de milenarios cataclismos rompiendo el verde del amanecer.

Volábamos.

Abajo, en medio de los bosques, al pié del monte de fuego, los dedos de los árboles muertos y las alambradas. Entre pastales y juncos el translúcido hielo del lago.

(el sol cubre con un ligero oro nuevo, el plumaje blanco del cisne y su cuello, negro, es el brazo enguantado de una náyade en una brazada…

la última

¿cazadores… alambres… desechos?)

Canción del cisne:

Eras la espuma

 las estrías del rocío

 Luna

Sol de invierno. Un copo en la nieve de agosto.

Eras el fulgor de una estrella

Paz en medio de la noche

(brillo de mis ojos nevados

eras)

Fuiste lirio negro crucificado en las alambradas

y por la tarde te besó la Muerte

Un crespón de espuma tras la espuma

Lirio negro flotando en el río de la muerte

Una rosa roja en el residuo frío de la plata

Una rosa roja enredada en las alambradas

(mis ojos quietos mueren otra muerte)

Sentí tu cuerpo llenar de alas el viento de la tarde

en las alambradas una nueva bandera

la Última

Luces del Puerto

                                                                      (cada vez

                                            cada intento

cada anocher o amanecida

el Puerto

                                                                          me esquiva como a un mal viento

como un mísero andante de bolsa vacía y ojos llenos

Desde el horizonte oeste miro a Valparaíso

 como un embrujo de diamantes

rutas por venir

y largos trazos en el borde de la noche)

Espejos

               bares

                          cafés de voces turbias

Sacerdotes del hastío y del sueño fácil

Por los lugares hay goterones de lunas o de falsas estrellas

Desmenuzados gritos de luciérnagas

rolando por el borde de los muelles

y por allí camino con mi largo sabor a vino

y a noche

                  a mujeres tristes

                                                  a miradas pútridas

y a pies llagados por intenciones de suicidas

Camino con horribles gritos en el borde del bolsillo

y por sobre arcoíris derramados en la acera

Hay hoteles grises y cargo en los bolsillos tiempos ya olvidados

Anoto en enormes libros de escribano

o en fotografías pintadas con agua de mar

                                                                                      minúsculos silencios

Alguna luz se mece en el viejo fondo submarino

y en ella busco a gritos

nombres idos de muchachas naufragadas en las riberas del otoño

y los ato con cadenas  a cualquier tarde de lluvia

Son mis báculos de peregrino trasnochado

que baja desde oriente

                                             para ahogarse en las largas tardes del oeste

Y me esperan las luces brumosas de ese Puerto

                                                                                                cada noche

para darme la malvenida

en algún lugar de malamuerte

(En mis sueños la doncella baila

La acecho como un fauno anciano

cubierto con un sombrero blanco y un paraguas.

Baila

 entre anémonas y lirios

 entre portales y estrellas

viejas melodías de Luisiana

Su nombre

 mascarón de proa o  velero extraviado entre brumas

Cae mi voz desde el cielo

hasta las miríadas de estrellas fijas que marcan el ritmo de los cerros

“Ella me espera

en un largo estado de viudez

(es la reina de Ítaca)

Entre plumas y cuadernos es una abismada margarita flotando desde tierra adentro

pero yo, sal de  mar no existo

Soy la nocturna niebla que yace de espaldas a los cerros

Desde allí a mi doncella de tierra adentro la acecho

Soy un viejo fauno en sus sueños de bronce  y viejos ritmos de tierra oscura”)

Por lo menos la verdad

mi viejo Puerto

(Otros puertos me han llenado de llanto

fueron  mortajas

 ahogándome me envuelven.

Otros puertos me dejaron

 en los párpados

un sabor a ausencia y a tumbas ocupadas

Fueron caverna o telaraña humeante y polvorienta

Ajena)

En cada atardecer me vi buscarte

 por las retorcidas callejuelas increpando portales

                                             quebradas y gatos callejeros

Te busqué

en vidrieras empañadas de algún bar

y escapé del paisaje cuando las luces de la amanecida

 se encontraron con los reflejos del atardecer

Casi muerto te encontré

Entre luces te presentí y acerqué mi boca a unos labios

para dejar jirones de mi alma

Deja

que le dé un último trago a esta botella que sabe a atardeceres de lluvia

vientos

               truenos y trenes zarpando hacia el norte

Ya no seguiré buscando el resto de la Vida

                                                              o de vida que los días me puedan regalar

Bajo el horizonte te he hallado

Valparaíso

                     derramándote en la noche

y en un poema

como un vibrar de luces bordeando la bahía

Tangos viejos

                            tacones desgastados

                                                                      soledad

                                                                                     Letreros

Un olvido colgando en cualquier esquina

Carcajadas de aguardiente

                                                       Mariposas

Escaleras bajando a gritos de los cerros

Viento norte y en un balcón una lluvia amarga

que resbala sobre rutas de fantasmas de faluchos en la bruma

Viudas

                                     farolas apagadas

interminables silencios de la ausencia

Un descorchar estrellas o aullidos de sirenas en la ribera

(en cada intento

me pierdo

y en cada anocher o amanecida

el Puerto

 me sopla en el corazón malos vientos

soy andante de bolsa vacía y ojos llenos

Bajo el horizonte

Valparaíso

 un embrujo de diamantes

luces

despedidas

rutas en el borde de la noche)

Frans Gris

invierno de 2005-agosto 2011

Santiago de Chile

María de la  Mar

I

María de la Mar
                         espuma
                       luz de faro en un amanecer y brea
marina y el velamen reventado en los estayes

II

 María de la Mar
                                arena y playa
                                mujeres en espera   y botes

perdidos en la altura y las farolas  vagando por las rocas

III

María de la Mar
                                voz y canto
                                poemas en las noches

 frío y viento y los botes encallando en las arenas turbias

IV

Maria de la Mar
                               mediterránea
                               voz y luz flotando

las grandes aves blancas en el cielo buscando tus ojos moros

V

María de la Mar
                               tu nombre inscrito
                                en la proa de mi barca

velera y pescadora y en mi vieja gorra canta María de la Mar

Remembranzas

Esa tarde

eras sólo una sombra entre las últimas gotas de la lluvia

perfectamente bordada con hilillos de niebla

y pequeños silencios

Casi detenida en las grafías

anotadas por los riachos en el borde oscuro de la acera

se perfiló tu silueta

entrando a gritos en mi boca para fijarse

con largas puntadas de besos

en mis labios huérfanos y fríos

Llovía esa tarde y tu silueta

bordada  en el silencio de la niebla

se perfiló contra mi boca

y mis manos huérfanas

se aferraron a tu nombre.

Frans Gris

Todos os direitos autorais resevados ao autor.