A Constituição de Tal [Cinthia Kriemler]

Pablo Picasso, "Arlequim sentado"

A Constituição de Tal

Domingo, oito da noite. Rua pequena, cidade grande. O tropel de cinco ou seis pares de botas não tem testemunhas senão a própria vítima. Socos, pontapés, massacre. Um grito de medo, muitos de impotência. Mais tarde, no leito de um hospital público, não é a dor que enlouquece o paciente, mas as palavras que estacionaram em seus ouvidos, como mantras do mal: “Viado! Viado aidético!”. João, José, Manuel, Raimundo de Tal tem a cabeça rachada em três lugares, ou, para falar no jargão médico, sofreu traumatismo craniano. Sofre, ainda, da incredulidade de que tudo tenha mesmo acontecido. 

Esse cenário de violência homofóbica repete-se, dia sim, outro também, nas cidades, nos jornais e na história dos que apanham por terem opção. A opção de serem o que são. Como a bailarina, cujos dedos do pé são feios e tortos. Como o mecânico, cujas unhas estão sempre negras de graxa. Como a freira, cuja fé a faz repelir os homens da Terra para entregar-se à Trindade dos céus. Opções. Vontades praticadas por prazer, hábito, necessidade ou fé. Escolhas.

Enquanto isso, no hospital público, João, José, Manuel, Raimundo de Tal, cidadão, trabalhador, filho de alguém, irmão de alguém, apalpa a cicatriz que desce pela face. Vidro cortado; enterrado com sadismo em sua bochecha. Quer entender, também, a cusparada que levou antes do corte. Porque cuspe é mais que dor, é humilhação. E compreender a dor de desespero que arde e coça dentro do peito; mais que a cicatriz. 

O policial de plantão cumpre o seu papel. Anota nome, endereço, detalhes e dá a queixa como prestada. Segue para o próximo caso. Um travesti de programa. Estupro seguido de esfaqueamento. Ninguém responde por ele. Está morto e o policial com a prancheta se aborrece, porque preencher sozinho a papelada é tarefa menor. Ele pega bandido. Papel é coisa de babaca. Mas tem muito crime e poucos homens para cobrir a metrópole, cada vez maior.

João, José, Manuel, Raimundo de Tal consegue um advogado. Um doutor que lhe conta a que leis vai recorrer para colocar atrás das grades os agressores, capturados faz pouco tempo, após novos ataques a homossexuais. Ele presta atenção às palavras bonitas da Constituição brasileira. E acredita que, perante a lei, é igual a qualquer outro homem, protegido do preconceito, da surra, do cuspe na cara. Não sabe ainda que, no Brasil, a incoerência e o deboche não acontecem pelo texto ilibado da lei, mas pela prática diária da impunidade, pelo abrandamento das penas, pela vilania disfarçada em homens de bons modos. 

No tribunal, os skinheads são julgados e condenados. Seis meses depois. Mas João, José, Manuel, Raimundo de Tal não se impressiona com a morosidade da Justiça, nem com o número de crimes similares de que são acusados os nazistas de cabeças raspadas sentados perto dele. O que mais lhe chama a atenção é o juiz que profere a sentença. O juiz que não olha uma única vez em sua direção, durante o julgamento. Ele sente vergonha, raiva, desprezo pela homossexualidade de João, José, Manuel, Raimundo de Tal. Mas é um homem de leis. Cumpre o que precisa.

A dor da cicatriz de dentro continua. É dor de preconceito. Sem previsão de passar.

Cinthia Kriemler - Formada em Comunicação Social/Relações Públicas pela Universidade de Brasília. Especialista em Estratégias de Comunicação, Mobilização e Marketing Social. Começou a escrever em 2007 (para o público), na oficina Desafio dos Escritores, de Marco Antunes. Autora do livro de contos “Para enfim me deitar na minha alma”, projeto aprovado pelo Fundo de Apoio à Cultura do Distrito Federal — FAC, e do livro de crônicas “Do todo que me cerca”. Participa de duas coletâneas de poesia e de uma de contos. Membro do Sindicato dos Escritores do Distrito Federal e da Rede de Escritoras Brasileiras — REBRA. Carioca. Mora em Brasília há mais de 40 anos. Uma filha e dois cachorros. Todos muito amados.