O Demônio da Perversidade, de Edgar Allan Poe

O conto "O Demônio da Perversidade" (The Imp of the Perverse), publicado originalmente em julho de 1845 na "Graham's Magazine", explora a tendência humana à autossabotagem e ao terror psicológico. A obra divide-se entre uma análise filosófica sobre a impulsividade e a narrativa de um crime perfeito desvendado pela culpa do próprio assassino. O narrador inicia a obra com uma longa reflexão filosófica. Ele critica os psicólogos e os frenologistas de sua época por ignorarem um impulso humano fundamental: a perversidade. Para o autor, essa força não se refere à crueldade, mas sim ao desejo incontrolável e irracional de fazer algo apenas porque sabemos que não devemos fazer, mesmo que isso cause a nossa própria ruína.

_____________________-

Ao considerarem as faculdades e os impulsos da prima mobilia da alma humana, os frenologistas negligenciaram uma tendência que, embora evidentemente existente como um sentimento radical, primitivo e irredutível, também havia sido negligenciada pelos moralistas que os precederam. Com a perfeita arrogância da razão, todos a negligenciamos. Deixamos sua existência escapar à nossa consciência simplesmente por falta de crença, de fé, seja fé na Revelação ou fé na Cabala. Nunca nos ocorreu pensar nisso, simplesmente por ser gratuito. Não acreditávamos que essa tendência exigisse um impulso. Não conseguíamos perceber sua necessidade. Não conseguíamos entender — isto é, mesmo que a noção desse primum mobile tivesse se apresentado — não conseguíamos entender como ele era capaz de agir para mover os assuntos humanos, sejam eles temporais ou eternos. É inegável que a frenologia, e em grande medida toda a metafísica, foi elaborada a priori . O metafísico e o lógico, em vez da pessoa pensante ou observadora, dedicavam-se a imaginar os desígnios de Deus, ditando-Lhe propósitos. Tendo assim sondado, com calma, as intenções de Jeová, construíram seus inúmeros sistemas mentais sobre essas intenções. No campo da frenologia, por exemplo, determinamos, em primeiro lugar (o que era bastante natural, aliás), que entre os desígnios da Divindade estava o de que o homem comesse. Atribuímos, portanto, a ele um órgão de alimentação , e esse órgão é o aguilhão com o qual a Divindade compele o homem, quer ele queira ou não, a comer. Em segundo lugar, tendo decidido que a vontade de Deus é que o homem propague a espécie, descobrimos imediatamente um órgão de amor . E fizemos o mesmo com a combatividade , a idealidade , a causalidade , a construtividade ; em suma, com todos os órgãos que representavam uma tendência, um sentimento moral ou uma faculdade do intelecto puro. E nessa ordenação dos princípios da ação humana, os seguidores de Spurzheim, certa ou erradamente, em parte ou na sua totalidade, nada fizeram senão seguir em princípio os passos dos seus predecessores, deduzindo e estabelecendo cada coisa a partir do destino preestabelecido do homem e tomando como fundamento os propósitos do seu Criador.

Teria sido mais prudente, mais seguro, basear nossa classificação (já que precisamos fazer uma) no que o homem faz habitualmente ou ocasionalmente, e no que ele sempre faz ocasionalmente, em vez de na hipótese do que Deus pretende compelir o homem a fazer. Se não podemos compreender Deus em suas obras visíveis, como podemos compreendê-lo nos pensamentos inconcebíveis que dão vida às suas obras? Se não podemos compreendê-lo em suas criaturas objetivas, como o compreenderemos em suas tendências essenciais e nas fases da criação?

A indução a posteriori teria levado a frenologia a admitir, como princípio inato e primitivo da ação humana, algo paradoxal que poderíamos chamar de perversidade, na falta de um termo mais característico. No sentido que lhe atribuo, trata-se, na realidade, de um motivo sem razão, um motivo desprovido de motivação. Sob seus impulsos, agimos sem um objeto compreensível ou, se isso for considerado uma contradição em termos, podemos modificar a proposição e dizer que, sob seus impulsos, agimos pela razão pela qual não deveríamos agir. Em teoria, nenhuma razão pode ser mais irracional; mas, na prática, não há nenhuma mais forte. Para certas mentes, sob certas condições, torna-se absolutamente irresistível. Tão certo quanto respirar, sei que na certeza do erro ou engano de qualquer ação reside, muitas vezes, a força irresistível, a única que nos impele à sua continuação. Essa tendência invencível de praticar o mal pelo mal não admite análise ou decomposição em outros elementos. É um impulso radical, primitivo, elementar. Dirão, eu sei, que quando persistimos em nossas ações porque sabemos que não deveríamos, nosso comportamento é meramente uma modificação daquilo que é comumente provocado pela combatividade da frenologia. Mas uma análise mais atenta mostrará a falsidade dessa ideia. A combatividade à qual a frenologia se refere é essencialmente a necessidade de autodefesa. É nossa salvaguarda contra todo mal. Seu princípio diz respeito ao nosso bem-estar e, portanto, o desejo de estar bem é despertado ao mesmo tempo que o seu desenvolvimento. Segue-se que o desejo de estar bem deve ser despertado simultaneamente por algum princípio que será uma simples modificação da combatividade ; mas, no caso do que chamamos de perversidade , o desejo de estar bem não apenas deixa de se manifestar, como existe um sentimento fortemente contrário.

Se alguém apelar para o próprio coração, encontrará, afinal, a melhor resposta para a lógica falha que acabamos de apontar. Ninguém que consulte sinceramente a própria alma e a submeta a todas as perguntas estará disposto a negar que essa tendência é absolutamente radical. Ela não é mais incompreensível do que característica. Não existe uma pessoa viva que não tenha sido, em algum momento, atormentada, por exemplo, por um desejo veemente de torturar o interlocutor com circunlóquios. O falante tem consciência do desagrado que causa; pretende agradar; além disso, é breve, preciso e claro; a linguagem mais lacônica e luminosa luta para emergir de sua boca; apenas com dificuldade refreia seu fluxo; teme e lamenta a ira da pessoa a quem se dirige; no entanto, ocorre-lhe a ideia de que pode provocar essa ira com certos apartes e observações entre parênteses. Esse pensamento por si só basta. O impulso se transforma em desejo, o desejo em saudade, a saudade em uma ânsia incontrolável, e a ânsia (para grande pesar e mortificação do narrador, e desafiando todas as consequências) é satisfeita.

Temos diante de nós uma tarefa que deve ser cumprida rapidamente. Sabemos que a demora será ruinosa. A crise mais importante de nossas vidas exige, de forma clara e inequívoca, energia e ação imediatas. Ardemos, somos consumidos pela ansiedade de começar a tarefa, e na expectativa de seu magnífico resultado, nossas almas se inflamam. Ela deve, precisa ser realizada hoje, e ainda assim a deixamos para amanhã; e por quê? Não há resposta, exceto que sentimos essa atitude perversa, usando a palavra sem compreender o princípio. O dia seguinte chega, e com ele uma ansiedade ainda maior para cumprir nosso dever, mas com esse aumento de ansiedade vem também um desejo indizível de adiamento, verdadeiramente assustador em sua natureza insondável. Esse desejo ganha força com o passar do tempo. A hora final para agir está ao nosso alcance. Somos abalados pela violência do conflito interno, do definido com o indefinido, da substância com a sombra. Mas se a luta chegou a esse ponto, é a sombra que vence; lutamos em vão. A hora chega, e o sino toca para a nossa felicidade. Ao mesmo tempo, o galo canta para o fantasma que nos aterrorizava. Ele voa para longe, desaparece, estamos livres. A energia ancestral retorna. Vamos trabalhar agora. Ai, é tarde demais!

Estamos à beira de um precipício. Olhamos para o abismo, sentindo inquietação e vertigem. Nosso primeiro impulso é recuar diante do perigo. Inexplicavelmente, permanecemos. Gradualmente, nossa inquietação e vertigem se fundem em uma nuvem de sentimentos indizíveis. Em graus ainda mais imperceptíveis, essa nuvem toma forma, como o vapor da garrafa da qual o gênio emergiu em As Mil e Uma Noites . Mas dentro dessa nuvem, à beira do precipício, uma forma muito mais terrível do que qualquer gênio ou demônio lendário se apodera de nós, e ainda assim é apenas um pensamento, embora assustador, do tipo que gela até os ossos com o deleite feroz do horror. É simplesmente a ideia de quais seriam nossas sensações durante a queda vertiginosa de tal altura. E essa queda, essa aniquilação fulminante, pela simples razão de envolver a mais terrível e abominável de todas as imagens terríveis e abomináveis ​​de morte e sofrimento já apresentadas à nossa imaginação, por essa simples razão a desejamos ainda mais. E porque nossa razão nos puxa violentamente para longe do abismo, aproximamo-nos dele com maior ímpeto. Não há na natureza paixão de tamanha impaciência demoníaca quanto a de alguém que, tremendo à beira de um precipício, contempla atirar-se nele. Alimentar por um instante qualquer indício de pensamento significa perdição inevitável, pois a reflexão apenas nos impele a não fazê-lo, e precisamente por essa razão, digo eu, não podemos fazê-lo. Se não houver um braço amigo para nos deter, ou se falharmos no súbito esforço de recuar, atiramo-nos, destruímo-nos.

Examinemos essas ações e outras semelhantes: descobriremos que elas resultam unicamente de um espírito de maldade . Nós as praticamos simplesmente porque achamos que não devemos. Além disso, não há nenhum princípio compreensível, e poderíamos até considerar sua maldade uma instigação direta do diabo, se não soubéssemos que ele às vezes age para promover o bem.

Já falei tanto que posso, em certa medida, responder à sua pergunta. Posso explicar por que estou aqui. Posso lhe mostrar algo que ao menos ofereça uma vaga justificativa para estas algemas e esta cela que ocupo. Se eu não tivesse sido tão prolixo, você ou não teria me entendido, ou, como a ralé, teria me considerado louco. Agora você verá facilmente que sou uma das inúmeras vítimas do demônio da maldade .

É impossível que qualquer ação pudesse ter sido planejada com mais perfeita deliberação. Durante semanas, durante meses inteiros, ponderei sobre os meios do assassinato. Rejeitei mil planos porque sua execução implicava a possibilidade de sermos descobertos. Finalmente, enquanto lia algumas memórias francesas, deparei-me com o relato de uma doença quase fatal que acometeu Madame Pilau devido a uma vela acidentalmente envenenada. A ideia imediatamente me cativou. Eu sabia que minha vítima tinha o hábito de ler na cama. Sabia também que seu quarto era pequeno e mal ventilado. Mas não preciso cansá-los com detalhes impertinentes. Não preciso descrever os truques fáceis com que troquei, no castiçal de seu quarto, a vela que encontrei lá por uma de minha própria fabricação. Na manhã seguinte, ela foi encontrada morta em sua cama, e o veredicto do juiz de instrução foi: "Morte por vontade de Deus".

Herdei sua fortuna e tudo correu bem por vários anos. Em nenhum momento me passou pela cabeça a possibilidade de ser descoberto. Eu mesmo me livrei dos restos da vela fatal. Não deixei nenhum rastro, nenhuma pista que pudesse me acusar ou sequer me tornar suspeito do crime. A magnífica sensação de satisfação que me invadia ao refletir sobre minha absoluta segurança é inconcebível. Por muito tempo, acostumei-me a me deleitar com essa sensação. Ela me proporcionava um prazer mais real do que as vantagens meramente materiais derivadas do meu crime. Mas, finalmente, chegou o momento em que a agradável sensação gradualmente, quase imperceptivelmente, se transformou em um pensamento obsessivo e torturante. Torturante por sua natureza obsessiva. Eu mal conseguia me livrar dele por alguns instantes. É bastante comum que o refrão repetitivo de uma canção vulgar ou alguns compassos triviais de uma ópera irritem nossos ouvidos, ou melhor, nossa memória. O tormento não seria menor se a canção em si fosse boa ou a ária operística fosse valiosa. Foi assim que, no final, me vi constantemente pensando na minha segurança e repetindo baixinho a frase: "Estou segura".

Certo dia, enquanto eu vagava pelas ruas, me peguei murmurando, quase em voz alta, as palavras de sempre. Num acesso de irritação, dei a elas esta nova forma: "Estou seguro, estou seguro se não for tolo o suficiente para confessar abertamente."

Assim que pronunciei essas palavras, senti um arrepio gélido penetrar meu coração. Eu já tinha alguma experiência com esses acessos de depravação (cuja natureza expliquei com alguma dificuldade) e me lembrava de que nunca havia conseguido resistir ao seu ataque. E agora, a sugestão casual de que eu poderia ser tolo o suficiente para confessar o assassinato do qual era culpado me confrontava como a própria sombra da minha vítima assassinada e me chamava para a morte.

A princípio, tentei afastar esse pesadelo da minha alma. Caminhei rapidamente, cada vez mais rápido, até estar correndo. Senti um desejo enlouquecedor de gritar a plenos pulmões. Cada onda de pensamento me dominava de terror, pois, infelizmente, eu sabia muito bem, demais, que pensar, na minha situação, era estar perdido. Acelerei ainda mais o passo. Saltei como um louco pelas ruas lotadas. Por fim, a multidão se alarmou e me perseguiu. Senti então a consumação do meu destino. Se eu pudesse arrancar minha língua, o teria feito, mas uma voz rouca soou nos meus ouvidos, uma mão ainda mais áspera me agarrou pelo ombro. Virei-me, abri a boca para respirar. Por um instante, experimentei toda a angústia da asfixia: estava cego, surdo e tonto; e então algum demônio invisível — pensei — me atingiu nas costas com sua palma larga. O segredo, há muito aprisionado, irrompeu da minha alma.

Dizem que falei com clareza, mas com ênfase marcante e pressa apaixonada, como se temesse uma interrupção antes de concluir as frases breves, porém densas, que me entregaram ao carrasco e ao inferno.

Após relatar tudo o que era necessário para a acusação legal completa, caí no chão inconsciente.

Mas por que dizer mais? Hoje eu uso essas correntes e estou aqui! Amanhã serei livre! Mas onde?

_____________________

Revista Biografia