AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (24) [Rubens Jardim]

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (24)

CARMEM LÚCIA FOSSARI (1954) poeta catarinense é mestre em Literatura Brasileira pela UFSC com opção em Teatro, diretora de espetáculos do DAC - Departamento Artístico Cultural da UFSC, diretora e fundadora do grupo de pesquisa Teatro Novo. Escreveu, encenou e dirigiu várias peças que foram premiadas. Publicou Heresia(2011) após testar a receptividade de seus poemas em blogs e sites da internet.

POEMA PARA FERNANDO ARRABAL

Uma borboleta voou desde as ferrugens

dos carros de teu cenográfico mundo

de tantos que o gestastes em teu sangue espanhol

do confronto, do teu exílio e retorno ao páis

que te deu três irmãos d.arte, naquilo que a familiaridade

nas identidades de quem rompe e reinventa

os traduzem,

por isto digo-os teus irmãos

aqueles que a linguagem, em igual

visceralidade tua,moeram as confortáveis

imagens e palavras e destruindo-as emergiram ao novo,

obrigando-nos redescobrir angulações do olhar e

do pensamento.

Dali, um salvador

onírico,

picasso, um pablito dos poblitos que choraram nele

quando pintou guernica, e tu

fernado, de madre filho de carmen

do pai que a ideologia te roubou a ti

dos afagos, dos beijos e carinhos

e tu que da palavra edificastes uma florestas de páginas impressas

ao drama aquarelastes o teu humor

de olhares de todos os peixes

nadando nas aquosas bocas, babilonicas

arquiteto da não arquitetura, o revoltoso sem armas

o capaz de embriagar-se a falar com o deus

em ejaculatórias de rios nascentes do oceano

arrabalesco de tuas imagens , multiplas de ti mesmo

voando sobre uma jogada de xadrez

cavalgando o touro da infancia que sempre volta

Depois que tomado de sangue e tempo,

te escorrem do peito as palavras com que nos colocas a coroa de espinhos

nesta cruz de vivermos em solidão do existirmos assim tão desprotegidos,

embora as armas e as guerras possam sob tua arte virarem um pic nic.

Arrabal de coração menino de afetos e afagos aos que te leem mais atentamente

provocas o pánico aos resistentes defensores

da ordem estabelecida hierárquica… Tu não a credulas

e nos abençoas ao milagre de

podermos por ti esquecermos as absolutas certezas

os absolutos sentimentos e nos permitirmos a dádiva da dúvida,

da inquietação.

Tu és o terceiro espanhol, forjado na espanha pós guerra civil

e todo o pó e lágrimas se uniram em argila

onde esculpes na solidão humana,a ferida aberta

por habirtamos aos tempos de uma torre de babel.

Canto para ti, porque acendes o amor , que lorca tão bem o cantou,

mas tu, o acendes em fogueira ,

que são muitas, crepitantes chamas

queimando nossas entranhas em fogo pánico

para que não nos esqueçamos, que na brevidade , não cabe nenhum poder,

sim desafiarmos , todos eles, anarquicamente.

Desde nosso mais íntimo forum patafísico, que o humor é a única ponte que atravessa o medo, o terror

e tatua ao desejo que a vida é uma flor que mastigamos

em viver, mas reservo para ti as pétalas rubras

que a emoção de ler-te as perfilam num colar da palavra

liberdade.

POESIA À FEDERICO GARCÍA LORCA

Em ternura tuas palavras

Ainda ressoam

Ecos, e, se tuas

As palavras

Porque desvendas e,

Por teu sentimento

Revelam-se, são nossas

As palavras

Que precisamos ouvir

E evocam também as

Nossas “veias abertas”

E, então vem à cena:

“ LA BARRACA”

Nos bairros e vilas camponesas

Eis o lazer pensante,

Chegando cedinho

Antes mesmo que a

Nova ordem social

Traga:

Sopa quente

A todas as mesas!

O teu Teatro, chegou

Trazendo vida à quem

Tem que ter esperanças!!

E,o outro tempo, que

Também passará...

Há de chegar breve,

E vai soprar nos ouvidos

Em sussurros

LIBERDADE

(carícia comum)

Olho agora teus olhos

Negros,

Tão negros e belos

Que não conheci,

Mas que os vejo, emergem

Impressos, fotografias

E, eles ainda falam

Mesmo, depois de serem fuzilados,

se alam do papel memória e,

Contam as nossas incontáveis

Desesperanças.

Só estes teus versos fortes

movimentam e penetram

E dizem que a força do trabalho

De sol a sol, dos homens, das mulheres,

E (que horror) das crianças,

Silenciam gritos!

Só eles falam à todos nós

De que é inabalável o movimento

Do movimento

Que chega da força coletiva

Para que este mundo, do não

Seja ontem.

Agora choras porque te roubam

A tua vida

E os teus olhos negros se fazem silêncio.

S i l ê n c i o

Mas as nossas vozes de trabalho, não te silenciam

E, gritamos ensurdecidas,

ensurdecidos, até que

Por tuas palavras resgatamos

Que há outro caminho, por onde caminhamos

E caminhamos em ti abraçados

LORCA, LORCA!

....Continuamos.

TRAVELLING

Minha vida em viagem etiquetada

Sob a mala que transporta

Mundo afora

Tantos mundos

De meu ser

Que já nem sei

Quando minhas mãos de

Espanto e surpresa

Retiram da bagagem

Mala aberta

Outros livros de poesias já nascidas

A bagagem de poemas já bem sei

Estão antes de ser e inda depois

Seguirão em viagem sem retorno

E noutras mãos e destinos seguirá

A mala com outras etiquetas de destino

Em deslocamento segue, um pouco de ausência,

Outro tanto de presença

Mais ainda de presente em futuro almejando

A rota da viagem vislumbrar

E, da poesia que emerge mala aberta

Um doce ar perfuma

As palavras e nelas,

Embrulhadas em fina lamina

Roça ao sangue em gotas minha pele

Não sangra de meu ser mais que a sensação

De ver pouco a pouco a vida

A esvair-se.

Detenho de aspirar doce perfume, do amor

Que muda todas as rotas

E faz eterna a nossa tão pequena rota

Debaixo da mala etiquetada

Que ora segue em seu destino de encontro.

VOLTEIO

Difusa imagem

retornas

escorrendo na taça

gota a gota

como numa parede translucida

tuas palavras embebem

no vinho da memória

e te encostas na minha epiderme

de saudades

Voilá!

RITA MOUTINHO (1951) poeta cariosa, jornalista e pesquisadora, é formada em comunicação social pela PUC-RIO, colabora em jornais e revistas e orienta oficinas de poesia. Estreou em 1975, com Hora Quieta, livro que teve muito boa repercussão crítica. Seguiram-se A Traça(1982), Uma ou Duas Luas(1987), Vocabulário, Um Homem(1995), Romanceiro dos Amantes (1999) e Sonetos dos Amores Mortos(2006).

A PAZ NÃO FAZ BARULHO

À noite nascem as horas de viagem:

carrego o dia em bagagem até o cimo

da falésia e lanço os desatinos em mergulho.

Só então as límpidas águas do escuro

alvam o futuro das dissonâncias do dia.

O choro estia e durmo: a paz não faz barulho.

VELEIRO

Posso ser veleiro,

mastro, parte ossificada,

velas, sensibilidade,

casco, verdade.

Não multiplico pães nem peixes,

choro onde me sangram as chagas,

singro humana pelos mares,

faço imagens, não milagres.

Mas se você se fizer veleiro,

eu andarei sobre as águas.

SONETO DUPLO PARA YANG E YIN

A arte de amar nos nasce espontaneamente,

é uma fonte que brota em nosso corpo ermo,

é ímã que magnetiza, acopla e inda freme

almas em cio, ímpares de aconchego.

As carícias ebulem, há licor pras sedes,

e lá se vão conversas e sempre é cedo.

Paixão vem em torrente tal vem o sêmen,

manifestam-se límpidos os desejos.

Em distância os amantes abrigam um ao outro,

não acontecem elipses, são unidade,

cada encontro é viver verdades do sonho.

Amar carameliza o olhar, e uma clave

pauta as palavras ternas do íntimo forno.

O estado de amar é um sol escarlate.

A arte de desamar é árdua e espinhosa,

é por um longo tempo abraçar um cardo,

é como sair de uma dança de roda

que no eixo tem roldana ainda no passado.

Um maquinismo pára, o corpo se ignora,

e o espírito procura restaurar cacos

em rede neuronal, memória, que adoça

com momentos azuis a hora do cansaço.

Também cria-se um ódio, põe-se uma laje,

e o sofrer se apresenta menos penoso.

Não é. Há que enlutar, sentir a dor da ave

que se privou de uma asa em meio da viagem.

A arte de desamar dói, é ir do eco ao oco,

dói admitir o fim de uma eternidade.

SONETO DE UM SÁBADO SURREAL

Tu, anjo do “Teorema” e também bruxo,

cevada nas carícias, fel na fala,

pastor de pedras, âncora de surtos,

córrego azul, raposa, avenca, magma.

Eu, certa belle de jour, sal de soluços,

frasco de versos, útero de asas,

peregrina das noites, nau sem prumo,

alma de nácar, águia, orquídea, calda.

Nas vísceras do oceano nos amamos,

embarcamos um no outro noite adentro,

espumando os delírios mais insanos.

Depois, viraste tronco, e eu, filodendro.

Amores podem ser longos e poucos,

mas pelo menos um tem que ser louco.

MARILDA CONFORTIN (1956) poeta catarinense, prosadora, analista de sistemas e funcionária pública aposentada, vive desde 1975 em Curitiba. Já ministrou várias oficinas deu palestras e fez leitura pública de poesia em teatros, bares e praças. Representou o Brasil em encontros de poesia no México, Nicarágua e Portugal. Em novembro deste ano estará no XX Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes, Oaxaca, México. Publicou Busca e Apreensão(2010), Lua Caolha(2008)

Gostosa!

Bela cantata!

Me allegro,

ma non treppo.

Per ver tendo te

Disseco-te

verso

per verso

Brinde

Poesia é uma Flor Bela que Espanca,

golpeia, fere, maltrata.

Poesia quando ataca provoca cirrose,

divórcio, neurose, taquicardia, tuberculose…

Poesia mata!

Por isso, os grandes poetas estão mortos.

Por isso, os poetas vivos são assim tão… tortos.

Só loucos, vivem a poesia em sua essência.

Em sã consciência,

a hipocrisia desta vida é insalubre,

arde feito urtiga e é mais fria

do que a vodka que consumia Maiakowski.

Por isso eu ergo uma taça, e faço um brinde:

A todos os malditos poetas

seres visceradis pelo avesso,

não servis,

vis citados,

anônimos e abominados

que rabiscam e recitam seus manuscritos

pelos botecos,

sebos,

saraus e feiras

livres prisioneiros da poesia.

Aos benditos que publicam e são lidos,

e aos ficam empoeirados,

empoleirados nas prateleiras,

criando teia,

esperando que um dia alguém os leia.

Aos que travestem a poesia com barro,

tinta, efeitos virtuais,

acordes musicais

e cantam, pela vida sem serem ouvidos.

Um brinde aos que partem cedo,

com medo de verem suas almas

sendo dissecadas por críticos estúpidos.

Poesia é de quem precisa dela, já dizia Neruda.

Se você não precisa,

não leia,

não ouça,

não toque!

Ela é como um feto:

precisa de calor e útero

e não de um fórcipe obstetra.

E mais um brinde

A todos aqueles que atuam à luz do dia,

nesse imenso palco,

de paletó, gravata, saia justa, salto alto,

e esperam impacientes a aposentadoria

para enfim, declarar seu amor pela poesia.

A todos aqueles que,

entraram na fila errada,

e estão neste mundo por engano

só para diversão dos deuses.

Não escrevem, não cantam,

não esculpem nem declamam.

Mas sentem, amam e acolhem

anonimamente a poesia em seus ventres.

Um brinde a todos os recipientes!

Suicídio

Com agulhas de crochê

a velha senhora

mata horas.

CRISTINA BASTOS (1960) nascida em Uberlândia, Minas Gerais, a poeta vive em Brasília desde 1972. Formada em Educação Artística, exerce também as atividades de artista plástica e fotógrafa. Participou de algumas antologias e publicou dois livros: Decerto Deserto (1992) e Teia (2002). Segundo o poeta Salomão Sousa, assim que publicou seu primeiro livro ela passou a ser considerada uma das importantes vozes da nova poesia de Brasília.

Não importa

Não importa

se não comando

meu forte é ver navios

em sossego

sei sorver,

se sopra

brisas

se venta,

tempesteio.

Não importa

se sou mestre

em arrasar passados,

só no meu mapa

Mexo

é minha

a história que calo,

na loucura

sei sorver,

o mel, o veneno

do meu prato. 

Limpidez

Quando

o profundo

não diz o máximo

com o mínimo 

interdito

mesmo o emaranhado

pode ser sucinto

cristalino.

Qualquer Coisa

Vasa pela fresta

do vaso quebrado 

o verbo,

não carece mais

que um insípido objeto 

para ser

verso

transbordante 

Aceito

Se estranha a teia

assimilo o asco 

do desconhecido,

aranha enorme,

uma batalha disforme

entre verbo 

e a garra do instinto

Rubens Jardim, 67 anos, jornalista e poeta. Foi redator chefe Gazeta da Lapa e trabalhou no Diário Popular, Editora Abril e Gazeta Mercantil. Participou de várias antologias e é autor de três livros de poemas: ULTIMATUM (1966), ESPELHO RISCADO (1978)e CANTARES DA PAIXÃO (2008). Promoveu e organizou o ANO JORGE DE LIMA em 1973, em comemoração aos 80 anos do nascimento do poeta, evento que contou com o apoio de Carlos Drummond de Andrade, Menotti del Picchia, Cassiano Ricardo, Raduan Nassar e outras figuras importantes da literatura do Brasil. Organizou e publicou JORGE, 8O ANOS - uma espécie de iniciação à parte menos conhecida e divulgada da obra do poeta alagoano. Integrou o movimento CATEQUESE POÉTICA, iniciado por Lindolf Bell em 1964, cujo lema era: o lugar do poeta é onde possa inquietar. O lugar do poema são todos os lugares... Participou da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília (2008) com poemas visuais no Museu Nacional e na Biblioteca Nacional. Fez também leituras no café Balaio, Rayuela Bistrô e Barca Brasília. E participou da Mini Feira do Livro, com o lançamento de Carta ao Homem do Sertão, livro-homenagem ao centenário de Guimarães Rosa. Teve poemas publicados na plaquete Fora da Estante, (2012), coleção Poesia Viva, do Centro Cultural São Paulo. Páginas na Internet: Site: Rubens Jardim e Facebook: Rubens Jardim